夜风穿巷，如刀割面。

千灯坛废墟之上，三十六具灯架空悬，灰烬无痕，仿佛那场惊天动地的破阵从未发生。

残月低垂，映不出半点余温，唯有一地冷砖，裂痕如蛛网蔓延。

沈知远蹲身细查，指尖拂过地砖缝隙——忽觉一缕寒意掠过皮肤，似有若无。

他瞳孔微缩，凝神再探，只见一道银丝，细如发、冷如霜，在砖缝间悄然蠕动，触之即隐，仿佛从不曾存在。

他眸色骤沉，低声道：“火中无灰，非焚……是吞。”

话音未落，身后传来脚步声。

轻，却稳，像是踩着某种看不见的节拍，一步步踏进死寂。

林晚昭立于坛心，素衣染血，指尖旧伤裂开，渗出的血珠滴落在灰堆之上。

她手中玉簪轻划掌心，鲜血蜿蜒而下，落于废墟中央。

刹那间，一缕微光自灰中升起，幻影浮动——一名老妇抱着女童，在风雪中低语：“阿荞别怕，娘在……娘在……”

林晚昭呼吸一滞，眸光骤亮。

“灯念未灭。”她声音极轻，却如刀劈雾，“只是被抽走了。”

沈知远皱眉起身，几步上前，声音压得极低：“你经脉七煞反噬未清，血气枯竭，再动异能，恐伤根本。”

她没看他，只低头望着那缕即将消散的光影，轻声道：“可若我不点灯，谁来记得她们？谁来记得我娘？”

沈知远心头一震。

他知道她倔。

可这倔强背后，是十年隐忍、三年查案、七阵破局，是用命换来的每一步。

她母亲死前那一句“藏好你的耳朵”，成了她活下来的信条，也成了她背负一生的枷锁。

可她偏偏不肯藏。

她偏要听，偏要说，偏要点灯。

沈知远看着她指尖滴血，终究没再劝。

只从袖中取出一方素帕，默默递上。

林晚昭接过，却未包扎，反将帕子塞入怀中，转身走向巷口。

她换了布衣，发髻松挽，提一盏素陶灯，步入城北盲巷。

此地贫民聚居，巷窄如缝，屋倾墙塌，终年不见日光。

传闻此处死人无人收，魂不得安，故称“忘川口”。

而今夜，那盏素灯如血泪燃起，缓缓照亮潮湿的墙角。

角落里，无名灯匣老妪蜷缩着，怀抱空匣，眼神浑浊，口中喃喃：“我记得我有女儿……可她是谁？她叫什么……我怎么忘了……”

林晚昭蹲下，与她平视。

风从巷口灌入，吹得灯火摇曳。

她抬起右手，残伤未愈的指尖蘸血，在素陶灯壁上缓缓写下四字——