陈昊是个高手，从海外信托架构聊到明清字画鉴定，每一个话题都像是一枚探针，试图刺穿林深“投资人”的伪装。

林深对答如流。

他一边说着那些只有顶级藏家才懂的黑话，一边将注意力集中在感官的极限——

他听得见陈昊每一次吞咽酒液时喉头软骨的摩擦声；看得见对方瞳孔在听到“资金回报率”时贪婪的微扩；闻得见对方昂贵古龙水下掩盖的、那股淡淡的焦虑汗味。

酒过三巡，空气中酒精的浓度刚刚好。

林深知道，麻醉剂已经注入，该动刀了。

他修长的手指轻轻摇晃着威士忌杯，看着琥珀色的液体挂在杯壁上，缓缓滑落。

“说起来，现在做收藏是越来越没劲了。”林深看似随意地感叹，声音低沉磁性，“好东西都被各大家族锁进了保险柜。不像几十年前，时局动荡，倒是有不少真正的‘国宝’流落市井。我听家里长辈提过，当年京城的福兴街，那才叫遍地黄金。”

这两个字出口的瞬间，陈昊正在切牛排的刀锋，在瓷盘上发出了极其细微的一声“滋”。

频率极高，那是手指肌肉瞬间痉挛导致的失控。

林深的目光看似落在酒杯上，余光却如手术显微镜般锁定了陈昊的脸——

左眼睑下方眼轮匝肌出现了两次非自主抽搐。

颈动脉搏动频率从每分钟78次瞬间飙升至92次。

鼻翼微张，这是典型的“缺氧性惊恐”前兆。

——抓住了。

林深心中冷笑，面上却依旧是一副闲聊的口吻：“据说，那里曾有个深藏地下的私库，存的不是金银，而是见不得光的‘血货’。可惜啊，一场大火，连人带货烧了个干干净净，只留下一段传说。”

包厢内的空气仿佛瞬间凝固成了胶质。

背景里那若有若无的爵士乐似乎都在这一刻戛然而止，只剩下中央空调出风口低沉的嗡鸣，像某种巨兽濒死的喘息。

陈昊脸上的笑容僵住了，那一层虚伪的油脂仿佛被冷水泼过，凝结在脸上。

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“传说罢了。”两秒后，陈昊干笑两声，声音干涩得像砂纸摩擦，“京城那种地方，最不缺的就是神乎其神的故事。林先生，我们还是聊聊那个宋代官窑的项目……”

他想逃。

“陈总说的是。”林深打断了他，语气温和，却不容置疑，“不过，有时候传说也未必是空穴来风。就像我前阵子偶然收到的一份残页，上面有些记载非常有意思。”

林深停顿了一下，身体微微前倾，在这个距离上，他能清晰地看到陈昊额角渗出的一颗细小汗珠。

他缓缓吐出了那个准备已久的炸雷：

“那残页的边缘被火燎过，焦黑卷曲，右下角盖着半枚模糊的‘京市文保所’钢印。而抬头上写着——一九九五，特别移交清单。”

一声脆响，在死寂的包厢里炸开。

陈昊手中的水晶酒杯，重重地磕在了骨瓷餐盘的边缘。