哭了好一会儿，方文静才擦擦眼泪，站起来问：“老公，你干爹那边……”
悦如姐摇头：“没告诉。秦妈临终前特意交代的，说三哥年纪大了，身体不好，受不了这个刺激。让我们瞒着。”
方文静点点头，眼眶又红了：“秦妈到死都在替别人着想。”
按照秦妈的遗愿，葬礼就在福利院不远处的山坳里举行。
那块地是秦妈自己选的，十几年前就定下了。
她跟苏妍说过，等哪天走了，就把她埋在那儿，离福利院近，天天能听见孩子们的读书声、欢笑声。
”苏妍红着眼眶跟我们解释，“她这辈子离不开这些孩子，死了也离不开。”
棺材是悦如姐一大早让人从镇上买来的，普通的松木棺材，没刷漆，光秃秃的。
秦妈生前交代过，不用好棺材，浪费钱，随便找个木板钉一钉就行。
悦如姐死活不肯，说再简单也得有个棺材样，最后买了这副，花了不到两千块。
孩子们一个个哭得稀里哗啦，最大的孩子十三岁，叫小军，是个孤儿，来福利院五年了。
他领着十几个弟弟妹妹，跪在秦妈房间门口，从凌晨跪到天亮，谁劝都不起来。
最小的才四岁，叫丫丫，还不太明白“死”是什么意思，只晓得再也见不到秦妈了，扯着嗓子嚎，哭得上气不接下气。
苏妍把小丫丫抱起来，搂在怀里哄：“不哭了不哭了，秦妈去天上当星星了，以后想秦妈了就抬头看星星，最亮的那颗就是秦妈。”
丫丫抽抽搭搭地指着天：“可是……可是现在没有星星……”
“晚上就有了，”苏妍给她擦眼泪，“晚上秦妈就出来了。”
十点钟，起灵。棺材从秦妈房间里抬出来，经过走廊，经过院子，经过那棵秦妈四十年前亲手种的老槐树。
孩子们跟在后面，大的牵着小的，小的抱着娃娃，一路走一路哭。
马一凡和马一菲走在最前面，一人扶着棺材的一边，走得很慢很慢，像是怕颠着秦妈。
马一凡一直没哭出声，可眼泪流得满脸都是，擦都擦不干。
马一菲咬着嘴唇，嘴唇都咬出血了，硬是没让自己哭出来。
山路不好走，坑坑洼洼的，昨晚上又下了点雨，泥巴地滑得很。
抬棺材的是附近几个村的壮劳力，都是秦妈这些年帮衬过的人家，听说秦妈走了，自发赶来帮忙。
“秦妈是个大善人哪，”一个抬棺的大叔边走边说，“我家那小子，当年考上学没钱交学费，是秦妈把攒了两年的钱全拿出来了。两千多块呢，那时候可不是小数目。”
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另一个接话：“我家闺女也是，生下来就有病，医生说得去大医院治，我们穷得叮当响，哪有钱？秦妈知道了，连夜去镇上找熟人借钱，第二天就把钱送到我家了。”